La Caravana
El corazón herido no sangra
y la esfera de la memoria
no guía los pasos de la historia.
Una caravana de rostros
sale a herir la madrugada
con sus motores humeantes,
sus relojes que chillan
como pequeñas bestias heridas,
sus tostadas, sus cafés sonámbulos,
y un mar de vehículos que se enjambran
en las venas de la tierra,
para diluirse cada cual
en la rutina de las horas.
Cuenta la millonada de ojos
teñidos de la insomne rutina,
mirando una millonada de papeles
con firmas y timbres que parecen cadenas,
y pantallas que transmutan cifras muertas
en una millonada de gritos de hambre.
Cuenta la millonada de oídos
cargando voces que pesan en los hombros
torciendo la voluntad de las manos
y las mentes sin trazos de luz
que ofician el rito de la monotonía,
enjambrándose en la colmena del trabajo,
martillando, forjando y puliendo rutina.
Hasta que al fin los relojes pregonan la retirada
y la caravana transita en las venas del mundo:
Una millonada de autos y buses y pasillos del metro
Teñidos de rojo en un ocaso ausente
Hans Aranda
